boudi's blog

Je sais que tu es là, et quand je froisse un prénom, que son odeur de lys blanc coule des pétales qui éclosent sans bruit, comme un trait de chiffon, je sens le poison de ton existence. Est-ce que tu m'épies ? Pourquoi traines-tu ta misère sur ces pages vierges de sons ? Il n'y a pas de musique, plus d'érotisme, il n'y a plus que moi -et moi vide, campé sur mes genoux qui ne grincent pas. Tu ne trouveras pas en moi, dans mon chaos, dans mon fracas, le bruit qui te tient éveillée la nuit. Il y a un peu d'ivresse, des gouttelettes qui roulent en rosée sur l'herbe lasse du matin, sur les branches éployées que secouent le vent. Tu ne trouveras pas en moi, dans mon chaos, dans mon fracas, le bruit qui fait sur la peau une armure de soif et une cuirasse de pus, je n'ai que des silences et pas ce qui dirige le monde les ordres militaires. J'ai un fusil, certes, dans les bras, un "tue-cheyenne", et je me balance sans bruit, en attendant que la clenche descende, en attendant qu'un souffle y pénètre, qu'un égaré y tâtonne, pour faire feu sur l'étranger.

J'ai chassé ma vie hors de mon corps. Je ne veux rien. Je ne veux personne qu'A.

Soyez célébrés dans les salons ; je vous vomirai aux latrines. Il y a dans mes intestins des couronnes de laurier qui vous sertiraient la vertu que le monde aura usé.
Aussi, quand je parlerai de vous, et je dis vous tous les artistes, et je dis vous tous les penseurs qui rêvent d'une stèle de présent, ce sera pour vomir.
Dans ce vous je dis toi, mais je dis aussi lui, je dis aussi elle, je dis Lara, je dis Carole, je dis Christophe, je dis O., je dis N. je dis tous ceux qui ont la gloire à portée de souffle, qui vont bientôt la planter, la gloire, avec les dents, avec les ongles, avec l'haleine affamée qui laissera voir de l'émail, de la salive, enfin une bouche quoi qui aura un corps, qui aura des mains, qui aura des doigts pour replier contre son torse blêmi par la vanité toute la gloire accumulée. Et tout ça, tout un individu de défauts en une haleine, en un souffle, en un soupir. Ce sera votre amante la gloire, et vos yeux, plaines de cendres, la veilleront. Et je vous cracherai dessus. Vous avez un appétit trop commun, une faim épuisée de vie, une faim d'où le monde, le bruit, la gloire auront exorcisé le génie.

Moi j'espère qu'un de mes amis antisémites écrira un livre, et que je dirai "il a eu la bonne idée d'écrire un livre contre les juifs et la mauvaise de le publier"

Je vous abomine.
Ne viens plus ici.
Plus jamais
Va-t-en au fond dans des sources pâles et étroites
Ces torrents qui sont des sexes de femme
Des cuisses entrouvertes, et le filet d'eau rageur, chaud
Qui se promène sur les doigts du marchand

Je suis un cliché.
Un tueur en série avec toutes les règles du tueur en série.
Son intelligence.
Ses misères.
Ses manies.
Ses douleurs.
Ses hontes.
Je sens remuer en moi ce monstre de pierre et de vices. Que je croyais être le talent, qui n'est que du meurtre.
J'ai peur de tuer.
Ca arrive.
Je l'entends qui monte
Le meurtre.
Sur la soie de moi
Comme une odeur
Sainte
Comme l'onction des baptêmes
Qui engloutit
La puanteur
De la raison
et
De l'athéïsme.

Bientôt je ne serai plus, tout comme mes victimes.

J'ai peur et mon ventre friable, mon ventre inquiet.
Peur.
De ce que ces mains faibles peuvent faire.
Des respirations qu'elles peuvent capturer
Des fleuves qu'elles peuvent enfanter
pour noyer des passantes.
J'ai peur de raréfier sous mes pas
L'oxygène des filles de joie.
Un, deux, trois
Et je compterai les miasmes
Qui se mélangeront au vin
Je nouerai les crimes
A l'esthétique.
Pour faire
Naître des germes
Incendiées, des racines
Enchevêtrées
Un poème

J'ai ce monstre de pulsion, de gestes, d'envies, cette veine, ce sang qui bout, et bientôt je ne serai rien d'autre que cette pulsion, ce geste, cette envie, cette veine et ce sang qui bout. Ce jour là, gardez vos filles et, puisque  je suis un cliché, dites leur de ne pas couper par les parcs que le jour oublie. Et vous, mères, n'oubliez pas, dans vos ivresses, les sandales qui vous écarteraient de la foule. Je serai là, indistinct des ombres, sous les lampadaires qui ne s'allument plus. Je serai là, dans le creux de la ténèbre ensommeillée.
Je le sais, que je tuerai. J'aime tellement qu'on me supplie d'arrêter.

Je suis un cliché.
Qu'on arrêtera
Puis qu'on violera
Qui se pendra.

Je ferai des morts qui seront comme les alexandrins d'un sonnet, je choisirai leurs prénoms pour qu'ils fassent des rimes françaises, qui s'embrasseront, qui se répondront, qui s'entremêleront. J'en ferai quatre le premier mois, j'irai à la ligne le second quatre le troisième,  et je respirai le quatrième, trois le quatrième, et je dormirai le quatrième, trois le cinquième. Mes morts seront une oraison.

J'oublie qui je suis.

Je suis hanté par un crime.

Je ne peux le dire à personne que le plaindre sur un blog, que l'articuler ici, péniblement. Sans images, sans couleurs. Je dis, que je tuerai, parce que je le sens en moi avec le sac ouvert des vipères qui enveniment mon être, avec les rameaux de la folie qui barbouillent d'ombre la toile de logique.

Je ne peux pas en parler ni à mes amis, ni à ma famille, je ne peux rien murmurer de ce qui occupe mon coeur, de ce qui leste mes humeurs, je ne peux rien dire de la couleur que je vois à la nuit. Qui était brune, qui était tendre, qui a transmuté en possibilité. Quand je vois les passantes, je veux me déguiser en façades, je veux surgir de l'indistinct pour leur mordre les paupières.
Je les déchiquetterai, et j'ai peur de cette voix qui le dit, j'ai peur du métal qui enroue mes cris, qui fait jaillir ma peur et puis leur sang.

Je vais tuer.
Quand ?
Un jour.

Mes ruptures amoureuses étaient des brouillons de crime
en brisant des amantes, je m'habituais aux remords et à la peur. Je ne tremblerai pas, au moment d'abattre sur le cou mes mains mortifiées, gantées par l'usage de briser en pleurs, en eau, des âmes.
Je m'habitue à la culpabilité pour que le jour où le sang tâchera mes mains, où la mort envahira leurs yeux, ce soit doux  en moi comme une larme tiède.

Putain.

J'aimerais que tout ça ne soit que pour rire.
Que ce soit une farce.
Que je cherche de la folie dans ma raison.
Pourtant je sens cette vague brutale qui m'envahit.
Cette marée qui ne sait plus descendre de mon corps devenu grève devenu plage recouverte d'un voile d'écume séchée.
Oh, cette mer qui monte me chausse le pied.
M'habille de crime
Oh.
Je vais tuer.

Comme je suis intelligent mais pas trop je me ferai avoir, un jour, parce que je parle beaucoup, aussi. Parce que j'ai besoin de savoir que l'on sait qu'entre mes doigts roulent les péries amoureuses.
Le procureur dira de moi des choses, des trucs, avec des rires, et des éclats de voix, il se fera briller, grâce à la lumière de ma cellule à venir. Pauvre procureur que les plaidoyers ont usé, pauvre procureur dont l'habitude a fait une ride à l'émotion. Ride primordiale, sillon d'où rien ne germe que l'ennui.
J'aurai le corps luisant qui se réfléchira dans ses yeux éteints par la compassion. Il n'y a de lumière que des cyniques, lumière sombre, offrant au crime le repos.
Je prendrai mon temps. Je déglutirai comme on se prépare à rentrer sur scène. Peut-être ferai-je des vocalises pour bien donner de la contenance à ce corps qui ne m'appartient plus.
Lui, mon rival, celui qui veut l'assentiment du jury, ten,tera de lui donner des larmes, il énumérera les victimes, il leur donnera un nom, un corps, une famille pour qu'elles ne soient pas des taches de sang anonymes, quelconques, pour qu'ils en sentent le souffle finissant que j'arrachais, avec mes petits doigts, avec mes petits yeux.
Il dira qu'il y avait douze victimes, s'il y a douze corps. Alors je tousserai pour le reprendre. Je n'objecterai rien, je dirai simplement qu'elles sont treize, que cette chose qui grandissait dans mes poumons, qui y prenait la place de l'oxygène, fit de moi, de mon corps, de mes muscles, de mes facultés la première victime. Je dirai, que je suis le corps du crime. Que je n'ai rien souhaité. Rien voulu. Rien bandé. C'était un autre, un fantasme, avec mes traits, avec moncorps, avec ma voix, qui abattait les corps de filles. Ce n'est pas que je veux ; c'est que je dois. Et, sur le pas de ma cellule, sur la paillasse de pierre, se tiendront douze crimes pour me tenir chaud. J'entrerai dans ma cellule grave comme un roi et j'en sortirai souillé comme une pute.

On a pas changé, pas du tout.
On sait mieux dire.
Mieux faire semblant.
On sait mieux se mélanger
Et s'oublier, aussi.

Mais c'est toujours la même ombre
qui enveloppe et sape nos carcasses
Ca déboutonne nos soifs
Ca nous met nus
De chaleur
Dans des lits étrangers
Sur des corps vagabonds
En gardant sur le ventre
L'habit de crépusucle
Qui saigne de nous
Je suis un ruisseau
Tu es un ruisseau
De vin
De lait
D'oubli
Tu es
Je suis
Le
Styx
Avec des mains de squelette
Et ta faim
Et ma barque
(Et l'or
Des pièces rondes.)
Légère
Qui est ton corps
De roseau.
Où s'en vont
Mes
Lèvres
D'où viennent
Tes pleurs.
Qui enfoncent
Dans l'eau tiède
La nuque
De nos
Joies.

Tu sais, j'essaye, pour la douleur, de me souvenir de tous les prénoms qui sèchent dans ma mémoire, de tous ces fantômes suspendus qui m'ont fait oublier les contours de la solitude. Celle que tu laissais en abandonnant mes mains pressées qui, paumes affamées, pèlent sur des corps et, laissent à la place des ventres et des cuisses, les stries blanches de ton absence.
Toutes ces femmes ; tous ces hommes sont des alcools, des eaux fortes qui rongent cet acier, ce métal fragile duquel on a jailli. Tous les deux. Que des forgerons d'éclairs, dans les forges flamboyantes de l'enfer, ont séparé en deux corps, deux douleurs, deux solitudes. Toi. Moi. Et cette frontière, cette blessure recousue de guerres, de luttes, a formé deux pays. Deux villes. Qui se regardent de loin et se désapprouvent. C'est Carthage qui marche sur Rome ; c'est Rome qui écrase Catharge.

Tu y arrives mieux que moi.
Tu y arriveras toujours mieux que moi.
A vivre.
Tu seras heureuse, et ce sera loin, tu m'enverras des cartes de là-bas ? De tes rires où tes boucles blondes plongent, où tes amours veufs se racontent comment il était lui, avec des mystères et des mensonges au lieu des mains ? Ce sera moi, et j'hanterai ta cave, parce que je ne peux plus grimper les escaliers qui montent vers la lumière.

Je voudrais
Me réchauffer
Dans tes yeux
De glace
Je voudrais
Y mettre
Tout mon corps
Que tu regarderas
Comme tu le couvais
Avant.
Au temps
Où les chambres
Fugitives
Nous enchaînaient.
A l'heure
Où les horloges
Immobiles
Nous chassaient

En moi brûle le feu
De l'inquisition.

Je ne t'oublierai jamais
Peu importe mes prisons
Peu importe mes fracas
Que le bruit du monde
Me viole entier
Et qu'il laisse dans mon crâne
Ma dépouille
Cette carcasse
Que tu aimas
Mes sens
Son bourdonnement
Infernal
J'aurai toujours ta voix
Pour pleurer le soir
dans l'étroitesse
De mon vide
J'appellerai
Cette chambre
Où je coucherai
Les amantes
"Le manque"
Je la baptiserai
Des fluides
Larmes
Eaux basses
Des corps
De femmes.
Et peut-être
Pour la musique de toi
J'accrocherai au plafond
Une
Winchester
Qui fera feu
Sur un air de Wagner
Où les Walkyries
S'abîmeraient
sur
des
Wagons
D'effroi.

Ô terres gelées.

Un jour.
Par accident.
Un jour.
Si tu m'aimes
Parce que tu es
Lasse
Des amours
Qui t'abandonnent
Des clés que tu n'entends
Pas
Tordre la serrure
Un jour
Tu te rappelleras
Quand l'ombre
Obèse
T'emplira
De moi.
Et je serai là
A t'attendre.
Le long des berges que j'aurai cent fois souillé
De reins adverses
Qui n'avaient pas l'odeur
De tes boucles
Mal peignées.

Et pourtant.
Tu ne peux plus m'aimer
Mais tu ne peux pas m'oublier.

Je suis soucieux des balances sentimentales ;  je t'interdis d'en jouer.
Ma quête d'équilibre quand elle aura fini de couler au fond de ce godet
de cuivre et d'or, de remplir ce graal de mon sang,
tu n'auras de moi que les silences
que le vide, l'air, le vent
tu entendras
murmures
entre
les
feuillages
du crépuscule
la voix de l'abandon.
Se faufilant indolore
entre les miettes de toi
Je tiens à ma mémoire ;
Pas à ma vie.

Dans la pierre des remparts poussent des fleurs de cuivre aux tiges sauvages de corde et de lin qui, au contact brûlant des cigarettes, s'embrasent en vomissant la mort. Elles poussent dans le terreau des meurtrières, ces petites fenêtres, que les ongles d'alizées creusèrent dans le béton des villes, devenant parfois des serges de pierre pour servir d'habits aux péris. Ces fleurs d'écarlates y gisent, souvent, la bouche éventrée de trop d'odeur, quand les bras pressés des tempêtes en arrachent les pétales de cendres, et que leurs mains précoces les terassent.

Ces fleurs lourdes –qu'aucun vent n'incline- aux pistils de poudre, aux arômes carminés, ont des boutons de plomb qui montent de leurs ventres et creusent dans la boue des lits pour les amoureux. On y voit les soldats, habillés de ciels de flanelle ou de matin gris, rougir sous les parfums vénéneux qu'elles exhalent. Certains, même, se touchant le flanc, pâlissent en retirant de leurs côtes une main tachée de vin.

Quand leur corps se fait pluie et se gante de trépas, quand leur corps de bruine et d'ombre se met à sangloter comme une femme on les voit qui, entendant les cailloux de fer s'enfoncer dans la terre,  viennent y verser de gros flots rouges et espèrent voir sourdre de l'immortelle blessure des rosiers bleus et malades.

Pourtant, de ce crépuscule de balles et de reins brisés, de faims et de vide, de ces corps agenouillés, fuyant comme des tonneaux d'eau et de vie, fleurissent des arbres d'argent.

Quand les fleurs de fer fanent on entend pourrir, dans les plaines barbares, des douilles déformées dont on devine la voix de tumulte.

Les soldats immobiles –allongés- tiennent dans leurs mains éteintes ces gerbes de cimetière et de fracas, et dans le noeud de leurs bras forment avec l'étreinte terrible des cuirasses rouilées les racines des batailles.

Quand le bruit finit de décroître, en même temps que le jour s'en va, en même temps que la nuit enveloppe les carcasses, on voit, répandu autour des agonisés, des plombs ronds formant un enclos et des médailles tressées en couronne mortuaire. Les guerres ont leurs tombes de hasard où des fantômes aux mains de vent sèchent les pleurs des parents et murmurent dans le bruit de leurs loques qui passent sur leurs yeux "Ne pleurez pas sur ces marbres de boue ; je n'y dors pas"

Les murs des cités s'ébrèchent en fumées mortes et se brisent dans le ciel pour y pendre, aux aiguilles des nuages barbelés, des larmes de brume et des cris d'assassinés.

Dans la ville assiégée –qui va tomber, qui tombe, qui est tombée-, où les femmes cherchent, dans les bas des mégères, des pièces rondes où se mirer, les enfants dansent au bruit du feu, et s'amusent des canons qui s'animent ou s'épuisent. C'est une musique sauvage, mal peignée, d'un rythme décomposé comme les corps qui veillent de l'autre côté de la vie, dans la mélodie de laquelle les voix naïves embrassent les ordres des généraux. De son front où glissent des gouttes de poison, où Antchar étend l'ombre de ses rameaux, s'agitent des rides qui, semblables à la terre, sont le logis des balles.

Les enfants dansent, et ne tombent pas. S'ils tombaient ce serait à jamais. Ils sont trop petits pour que les glaives des adultes frôlent leurs cous que la misère noircit. Trop petits pour que les boulets leur entrassent dans le ventre et les déchirent.

Pourtant, à leurs lèvres, où perle la liberté, se massent déjà en buée blanche des baillons de chiffon. On entend leurs voix vieillir, leurs rires s'espacer comme entre l'amplitude d'un pas d'enfant devenant un pas d'adulte, comme une ombre qui se promène sur un cadran solaire à midi. Il y aura dix jours de deuil ; dix jours de fête.

Ces villes voient dans le soir brûler au ciel des lys blancs, qui montent et se répandent en lumière pâle. Il y a mille lunes de fer qui se désagrègent pour prendre dans leurs éclats froids la couleur du soleil.

Une ville en guerre est un jardin de métal.

Et l'on a vu des pauvres
Offrir à de plus riches,
Aux particules abolies,
Une miette de chaleur
Pour tenir au ventre.
On les a vus
Avec leur enfance
D'usine ou d'acier
De contes et d'ailleurs
Déciller des grammairiens,
Nourris de manières,
Le savoir et la beauté.

Tu étais trop commun
Pour la douleur
Qui ne voulait pas
De toi.
Tu étais,
Avec tes yeux,
Absinthe éventée,
Un minéral érodé.
Tu étais,
Espérant des larmes de poison
Abreuvant la pâle verdure
De tes rameaux,
Un vent essoufflé.
Tu étais,
Sous ton coeur
Altéré,
La banalité
Cirant
Les luths
Des génies.

Tu cherchais Circé
Luttait, en vain,
Dans les eaux basses
Du jour.
Tu retournais
Les pages
D'Histoire
Tu fouillais
l'épopée
Et apprenait le grec
Sur lès bouches hellènes
Pour y trouver la voix
De l'aveugle.
Tu demandais pardon à la foule
Tu espérais d'elle qu'elle ouvre,
S'écartant,
Un chemin
Aqueux
Pour faire apparaitre
En trainée
D'écume
Ou de lumière
La route
D'Itaque ;

Tu ne connaîtras jamais
Son palais
Ses femmes
Ses enfants
Tu n'en sauras rien
Des secrets

Ni ;

Des ouvrages
Qui mettent
L'éternité à
Tisser
Les empires.

Tu as l'âme trop lourde
Le corps trop dense
Pour passer ses ports
De brouillard.

De vent

D'obscur.

(Tu n'es pas d'éther)

Ou de Troie

Tu es d'en bas.

(D'un corps Profane)

Du souffre de la boue
Et des cendres
de la terre
mugissant.

Je te ferai tourner de l'oeil
Quand tu sentiras
Mon parfum
De rue,
D'enfant,
De
Caniveau,
Avec des doigts
Jaunis
Comme des pages

Noircies

et en moi
Sur moi
Tu aurais pu
Lire
Ce que la nuit
Dit de toi
Quand dans ton lit d'écorce
Ton agonie s'image.

Mes mains prophétesses
Anéantissent ton souvenir.

Je te chasse de ma mémoire.

Je n'haïs rien.
Je suis indifférent.
Et j'agonise
La banalité
Sans émotion.

Tu étais un poncif
Au prénom long
Comme un sanglot.

Quand j'irai dans les rues hongroises
Chercher les pas du poète
Et trouver les mains des putains
Quand j'aurai sur mon ventre,
Que m'arracheront les bandits,
Des syllabes de cent ans d'âge,
Liqueur amère,
Dans une phrase,
Dive bouteille,
En une langue,
cave fraiche,
-qui dansera
Dans un feu et dans une flamme
Qui te sont inconnus-
Je chanterai des mots qui se briseront
En chants
Qui éclateront
Rapsodies
Aux mille cicatrices de profondeurs
(Tu en enviras les marques
Sur ta peau vierge de drames)
Et offrent aux yeux inquiets
Les cimeterres Ottomans
Les épices de la sublime porte
Les voyages dans les coiffes
De sultans épuisés
D'empires serges de lave.
De ce pays de brume
De nuit
D'ombre
De sortilèges
Les voix
Magyares
Jailliront,
Comme la cendre
D'Islande
Qui innonde le ciel
Et
S'y
Amoncelle
En y faisant
Tourner ses angelots
En mousselines noires
Que le ciel huant
Baise au front.
(Là-bas)
Une langue qui déliera
Ses mains
Pour y faire
Taire les poussières,
Voltiger
Les nuages et ;
Les débris qu'épuisent
Les sabots des Csikòs
Et de leurs cathédrales
Mordre le vitrail
Aux couleurs
Fatiguées

Je tiendrai Joszef dans mes mains
Comme une eau qui dort
Et qu'on ne brusque pas
Qui dort et dont on lit
L'enfance des sommeils.
Et tu croiras toujours
Que c'est un homme en fer
Quand il est de brume
Tu diras que tu l'as vu
Tenant le marteau ou l'enclume
Sur le drap rouge de l'Histoire
Tandis qu'il tenait la plume ;
Tandis que le tenait la faim
De ses vingt ans.

Je te dis adieu, déception, adieu petit prénom fortuit, adieu androgyne sans couilles.

Et de voir prendre forme cette gifle, de donner à ce geste d'écrire qui m'échappe une paume et d'y sentir pousser les doigts, aiguilles de chair, qui te piqueront. Je regrette de n'être pas malade pour qu'au bout de mes épines de peau et de cals, je t'empoisonne.

Et soudain
Je me
Souviens
De mes dégoûts

Tu n'as nulle part
Où venir
Dans mes bras.

Tu avais les yeux qui donnaient la lumière ;
J'aurai toujours ceux qui la dévore.

Je ne me souvenais pas
de l'ennui de toi
de tes pas
de tes mains
de gênes
où dans tes paumes
coulaient
la cacophonie
Des cacographes

Ta vie
Est une fatigue
Qui m'ensommeille.

De toi je ne me souvenais
Que
Des ellipses
de carmin
que
des paraboles
de cyan.

Je t'ai souhaitée hier
Toute la nuit, quand j'embrassais
Une bouche de cornaline
Qui bruissait
Se froissait
Comme ta peau
De capeline
Quand
D'envie
Meurtrie
Je serrais
Ses seins
Sur mon
Torse
Je voulais
L'ombre
De
Toi
Pour
Suffoquer
L'absence
de
Toi.

Je t'ai rêvée, je t'ai souhaitée, je murmurais ton prénom, comme une petite prière qu'on fait avant d'aller à la guerre. Guerre de muscles, de chair, où il pleut. C'était une femme qui était venue de ce pays où tu t'uses les jambes, et qui me mettait la mousson sur les doigts, dans les draps.

Maintenant je couche les filles dans ma chambre, et je leur dis de faire du bruit.
Ca m'empêche de jouir.
Un jour je tuerai
Tu sais
Une fille
Qui aura joui
Je mettrai
Pour la tâcher
De
Foutre
Mes mains sur son cou
Pour étouffer
Non son souffle
Mais sa voix
Qui contient
L'oxygène
Et
Elle succombera
Entre mes
Bras
Trop
Maigres.

Ô mon amour
Je ne t'aime pas.
Ô mon amour
Laisse moi te ranger
Avec les pièces
AVec la reine, le roi
Dans les échecs.

Tu m'ennuieras toujours
J'ai trop de fièvre
Pour un seul
Corps
Je te briserai encore
Demain
Je ne sais faire que ça
Ta peau de verre
Ta cape d'angelôt
Dans le matin, les cloches
Qui sonnent
L'angélus
et sont
Des
Mots
Blessés.
Je ne suis chez moi
Que dans la douleur
Et le bruit
De l'enfer
Qui monte
La plainte
Qui longe
les os
qui cassent
La soie
Déchirée
Lange
Funeste

Tu sais qui je suis ?
Quoi je suis ?

Où ?
J'habite un vertige
Tu ne peux pas y entrer
Tu as trop de colère aujourd'hui
Pour les sphynx
Les oracles
Les vandales
Tu ne peux pas entrer
Et ma solitude
suce ton ombre
Bleue
Comme Chopin.

Un lambeau de souffle
Une respiration manquée
Une aile brisée.

Je suis la Belgique, deux régions ennemies.

Je m'allonge, et je l'allonge
Je grandis
Parce que
Je
Suis
Une
Ombre
Qui s'allonge
Sous la lumière
Qui lui arrive
Ses degrés
de Chaleur
D'angles
Morts
Et Obtus
Qui déforment
Ta voix
Claire
Et aiguë

Mon amour.
Si tu me vois,
Si je te vois
Suce moi
De ta bouche orpheline
De tes larmes opalines.

SI je te croise dans les rues
D'Paris
Suce moi
Mets moi.

Avale moi.

Parce que nous ne sommes pas des mêmes réalités, nous évoluons dans des dimensions qui se croisent, se remplacent, mais ne se mélangent pas.
Tu es l'eau bleue, calme, transparente ; je suis l'huile brune, épaisse qui s'embrase sur les reins de feu.
Et-Tes-Rots-Gênent.

Tu sais.
Ton noir.
Je te l'évapore.
Comme ma vie.
Comme ton bleu
Comme tes larmes.

Et les souvenirs coulent
De la mémoire blessée
Ton souvenir s'écaille
Sèche, et fane, il remplit les bouquets
Sans odeur, les bouquets où le sang
De ton absence, déjà, a coloré les fleurs
Blanches.
Comme les joues d'une enfant qui flâne.

Je t'aime
Et tu sais
Je crois que je vais mourir
Pas tout de suite
Pas demain
Juste bientôt

Je vais me jeter sous les rails
Parce que je n'en peux plus
Que d'entendre l'existence
Qui a un bruit de machine
DE wagon, de mécanique
De rouages, de prison
Ma vie est monotone
Comme le chant du métro
Qui la broiera.

Ca fera, crac, et ça ne se giclera pas.
Mon sang est sec.

Je vais mourir.
Je vais dire une date
C'était quand ?
En mai
Le 17
Pour qu'il n'y ait plus jamais
De printemps.
De fleurs
De lilas
D'amour
Qu'il n'y ait
Que des automnes
Des journées grises
Et des pas dessus
Qui les feront craquer
Ces journées là
Seront des feuilles mortes

Pas de fleurs, pas de pleurs, pitié, juste des feuilles mortes en bouquets, en couleur, des feuilles jaunes et veinées.

Je m'en vais pour toujours.

Avant de s'anéantir
Les étoiles
Brûlent
Désespérées
Comme un amour
Qui s'en va
Mais qui s'embrase
Dans les bras
D'un amour
Qui ne s'en va pas

Et cet amour
(Qui demeure)
Pareil à un ciel
Aux étoiles déchirées
Gomettes qu'une bouche d'enfant,
Rose et vivante, avait posée
Que des mains aux formes d'adieu
Grattent et
Décollent.

Cet amour
Pareil au ciel de
Florence
Fronce sa peau
Noircie
De fleurs
Et d'épines
Et pleure
Les amours
mortes.
Comme le ciel
(étiolé)
Pleure
Les étoiles éteintes

395/

Et sur ton ombre j'ai replié les bras
En cherchant les contours de ton corps
En imaginant tes lèvres.
Demain, je les oublierai, je baiserai en vain
Le souffle qui les fait naître ; l'alizé des soupirs
Du fantôme de toi.
Ma Maudite.

Sur ton souvenir j'ai tracé des pays
A la craie rouge, aux parfums de nulle part
J'ai cherché dans l'identité la différence de ton odeur
J'ai remué des pavés, fouillé le fond des révolutions
Pour avoir sur les paumes un peu de ton prénom
Qui s'échappe d'un conte, d'une histoire, d'un poème
OU
Les cristaux des voyantes
Semblables à tes yeux
Troublent le passé.

(Pour avoir un peu de ta saveur morte dans le ciel
Pareille à l'étoile bleue qui s'est éteinte, et s'éteignant
Gèle les galaxies, les coeurs des amoureux épris
Tremblent.)

Je t'ai écrit dans ce que tu liras bientôt,
Quand la poste fera son office, à trainer
Eboueur des poètes,les déchets de mes nuits,
Que tu as peur la nuit ; que j'ai froid la nuit
Qu'on ne sait plus bien quand nos corps se désunirent
Qui frissonne de peur ; qui frissonne de froid

Mes mains ont bleui, ce sont des taches de vin
Posé sur ton corps de nacre
Que le blanc des draps décolore.

Tes cheveux sont des algues de tourments
Qui nouent entre eux les rondins
des radeaux
Et noient les fuyards aux adieux prononcés.
Tes lèvres sont des anémones qui s'enroulent
Sur un squelette de fer, et se déplient
Comme un drapeau qui claque
Pour étouffer mon murmure.
D'adieu.

Tu es un piège de pâleur,
Un piège assiégé d'hiver.
Sur le ventre, et sur lequel je coule
En blanc, en clair, tu m'as appris
A pleurer en couleurs.
Seulement je ne pleure pas.

Tu es un caillou froid qui borde le rhin
Et tes reins sont le courant
qui jettent en leur sein les mains des amants.
Je ne sais plus de quel côté est la nuit
De quel côté est le jour
Alors je marche sur le bord de l'horizon
un jour aube, un jour noir
Je suis debout sur un trait de lumière
qui brunissant
M'enterre.

Et je m'en vais.
Je te laisse mon ombre
Que tu attacheras à un autre.
Avec tes boucles de ciel
Avec tes algues d'ombre
Tu en prendras un autre
Qui jettera l'ancre
Sans pouvoir la lever
Au fond de la vase
Noire comme le fond
de
L'Univers
Où se voile ton coeur.
(Un autre
Qui sera un souvenir
A t'attacher au cou
A faire une perle d'oubli
Un diadème
Pour danser.)

Dans la nuit tu trouveras des corps
Mais tu n'y trouveras plus
L'amour.
Qui, pareil à la mort,
Enfante dans le ventre du poète
Les vers.

J'ai la poésie de Desnos qui fait des miracles dans mes abîmes
Qui les écarte, ces failles du verbe, qui y engouffre
Le vent, les alizés, l'odeur indistincte de la mer.
Je pense à toi, je te dis, A., que je m'ouvrirai les veines
Pour mettre sur ton ventre blanc, un peu de mon sang.
Oui, comme une bouteille d'un vin sacré, qu'on brise
Et qui tâche la nappe des noces, et des festins
Avec le verre qui coupe les doigts curieux
Comme la bouteille qui imprègne toute la joie
Qu'il y avait dans les pas des danseurs,
Sur la robe de la mariée
Je serai cette tache de sang
Sur ton ventre blanc
Sur ton corps
Transparent
Sur tes
Nerfs
Invisibles
Je serai,
La blessure, le fantôme au milieu des fantômes qui mangera ton ombre, avec les doigts courbés comme des gouttes de pluie.

Je cherche ta bouche, A., ta bouche qui bleuît comme les lacs
Que l'hiver gèle, comme la neige qui pare les sapins verts.
Tu sais. J'ai la chaleur d'une étoile qui s'en va, j'ai sa couleur
Rougeoyante.

Je cherche des bras
qui me tiendraient chaud, pour toute la vie.
Comme ça n'existe pas.
Je tue.
Pour qu'à la crémation,
j'ai chaud.
Rien qu'un peu
De chaleur humaine

Le corps humain est la géographie de l'individu.

Qu'on se moque des primitifs, derrière l'océan pacifique, qui vendaient leurs terres pour un peu de verre soufflé.

En.

Vendant.

Sa propre géographie.

Ses cartes.

En descellant ses mystères.

En ravageant ses domaines.

En laissant.

A l'abandon.

Son corps.

Pour une pièce d'argent.

Pour un diamant taillé.
Qui n'a pas de reflet.
Je ris.
Parce que.
Je n'ai pas d'or.

(J'aime le verre soufflé.)

Qui rendait au visage.
La vraie couleur des vendus.

J'ai mis.
Sur mon corps.
Des tatouages.
Comme des croix.
Sur une carte. Une carte.
Qui redevient secrète.
Une carte qu'on enterre.
Qu'on celle.
Au fond.
Des mers.
Derrière les ciels.
QU'on fait descendre les nuages.
En dénouant les cravates.
Qui nous étranglent.
Comme des laisses.
Qui.
Nous laissent entrer.
Là où le monde tourne gravite.
Et.

Danse.

Danse.

Le monde gravite, autour de la musique qui les fait tournoyer, mon amour.

C'est dommage. Sarah.C'est dommage.
Parce que pour être si belle. Sarah. Mon amphore.
Sarah. Anaphore.
C'est dommage. Parce que pour n'être plus qu'hanches, plus que corps.
Pour te délester même de l'esprit.
Du souffle.
De l'être.
Tu as du apprendre à vomir.
C'est dommage.
Qu'il te reste entre les dents. des morceaux d'éducation.
Peut-être qu'il faut cracher. Et pour cracher il faut avaler.

Je t'apprendrai.
Sur un autre continent.
Comment on fait.
Comment.
On.
Se suicide.
De.
Sa.
Propre.
Morale.
Et tu pourras dire.
"j'ai fait des deux doigts qui me font vomir le monde, les deux doigts du plaisir"
Et tu sauras. Comment crier.

Tu auras des larmes dans la gorge.
Tu auras dans la bouche des rages.
Des colères.
Quand je te toucherai, tu guériras.
Tu diras "je suis guérie".

Et demain tu auras de la fièvre.
La belle fièvre.
La fièvre.
Qui.
Enflamme le ciel.

On volera un pays.
Avec un prénom de fille.
Qui avait le regard de la mort.
On l'appellera Anne.
Anne.
Parce que c'est le prénom des solitudes efflanquées.
Qui ont oublié d'avoir des seins.
Qui ont oublié la matrice dans le corps de la mère.

Faut tuer le père et la mère quand ça suffit plus.

Anne.
A vu s'etouffer le père.
Sans voir ses seins gonfler des souffles désespérées.
Anne.
A sanctifié la mère.

A vif.
On s'aimera.
Sur les barbelés.
On s'aimera.
Au coin des grilles.
Mais ce sera pour de vrai.
Comme des soldats qui désertent.
Et qu'on attache.
Comme des soldats qui s'en vont.
Et qu'on tatoue.
Comme des bandits qu'on menotte.
Et qui trahissent.
Comme des amoureux qu'on délie.
Et qui se perdent.
Sur la géographie.
D'autres corps.
D'autres vies.

Je t'aime.

je t'aime.

Je t'aime.

"Et c'est à jamais".
Un jour j'aurai la moustache.
Qui te fera me croire.

Allez quoi.
Rester le même, c'était partir la nuit, parce que j'avais trop mal à l'être, que de m'abandonner les reins sur des reins ennemis. Allez quoi.
J'ai la peau tellement épaisse, qu'aucune basse ne la sature.
Allez.
Quoi.
(Je ne pars plus la nuit en abandonnant les filles -comme toi- dans une chambre inconnue. Maintenant je suis le dernier à claquer la porte en claquant des doigts. C'est moi qui ferme les volets, qui rabats les draps sur les bouteilles vidées, j'éteins la télévision  quand je sors, pour éviter qu'on se réveille couvert d'images, qu'une autre que toi voit un plafond bercé de couleurs alors que l'amour sera parti visiter d'autres peaux, d'autres cuisses. D'autres fureurs.)

Celui qui fait la musique du jour.
Le frottis de l'aube.
Sur les replis des jupes
Du ciel.
C'est moi.
Moi.
La tulle transparente.
Où passe
La lumière
(de la lune)
Au milieu des volets
De dentelle.
Entre les restes
De nuit.
(blessée)
Dans les creux.
Des stores
De Venise
(attelle)

Alors.
J'enfante le jour
Entre mes doigts
De soie.

(Je n'ai pas changé,
Mais j'ai vieilli.
J'étais la nuit.
Qui est devenue le jour.
La nuit.
Qui redeviendra la nuit.)

Maintenant, je ne cherche plus la violence dans les nombrils bleus des filles.
Je l'ai. En moi. Fragile violence, que je couvre, mes bras sont les langes, le roulis protecteur qui berce mes dangers.

Je suis la marée, maintenant, la marée qui noit.
Et étouffe.
Et remplit.
Le poumon
Percé.

Maintenant, je ne pars plus, la nuit en faisant pleurer les clés et les filles. Je reste, et c'est moi qui pleure.
Avant.
Quand mon être s'écarquillait de douleur. Démesurément. Je partais.
Je rentrais.

Devant le miroir, je me branlais en abandonnant le corps étranger, le corps souillé que je pouvais souiller.

Je préférais ma bite.
Aux étroitesse féminines.
L'eau.
Qui coule.
Serpente.
Avale.
Ravale.
L'eau.
Qui Bégaie dans le noir.
L'eau qui vous parfume les doigts.
L'eau. Qui vous purifie l'envie.
Et putréfiée.
L'eau. Qui vous engloutit.
Avec sa couleur.
D'alcool.
Vierge.
Ses vagues
Amples.
La mer
Porte des bas.
Des robes
Et se maquille
Quand elle heurte
La poupe ; la quille.
La mer s'habille.
en rouge-marin.

Maintenant que je reste c'est moi qu'on déshabille, on m'enfonce les doigts dans la bouche.

C'est toujours une question de membres à dénombrer, de nombres à dénombrer.
C'est toujours une question.
Qu'on allonge.
Comme une fille.
Qui s'allonge
Comme un sexe.

Je suis.

Je suis.

Je suis turgescent.

Je crois que je suis multiple, ma peau est le verre du miroir qui se réfléchit elle-même, et qui se réfléchissant se dévore. Toute ma vie n'a été que résister. Résister à mes haines, à mes désirs, résister à l'obscène qui se mêle en moi, au bruit lourd de l'envie qui a asphyxié toute morale. Je serai le crime. J'en ai déjà la laideur. Vous savez. Le crime, c'est ce qu'on appelle "charme", c'est à dire l'horreur séduisante, de laquelle on ne détourne pas la tête. Il n'y a pas d'yeux plus tendres que ceux de la victime. Parce qu'elle est séduite.

J'ai abdiqué. J'ai abdiqué dix fois. J'ai vendu mes poils, mes fiertés, j'ai vendu tout ce que j'étais, pour caresser les boucles et les ventres des filles et des hommes sans regrets. Pour mélanger le parfum toux au parfum tiède ; le musc et la rosée. Je me suis fait enculer et j'ai aimé ça ; j'encule et j'aime ça. Je suce, et de sentir tressaillir un corps mâle, de voir ces cuisses douloureuses qui se tordent, d'écouter ce souffle qui du chuchotis du désir devient la tempête de la jouissance, je bande. J'avale. Parce que ça ravit les muscles puissants qui me surplombent. Qui sont des appels aux caresses. J'y perds la langue et la mémoire.
Dans les renfoncements de la nuit -à l'arrière des voitures d'occasion- je pose mes mains sur les hanches de Clément un jour, de Clémence un autre, j'y pose les mains. Je sens dans la sueur qui roule sur son dos, qui passe sur la colonne comme la sève d'un arbre qu'on éventre, de la peur. Alors, je mets du délire dans ma voix, je mets du fracas dans mes gestes pour bander plus fort. Parfois Clément pleure, parfois Clémence rit. Je m'enfonce. Dans la nuit des corps, dans l'agonie de nous.

Je lèche la chatte de Clémence. Mon alcool transparent des peaux douces.

Clément, c'est mon amant, il fait du dessin, il croque les hommes. Clément m'en veut de ne pas jouir quand il me caresse le sexe. Il m'en veut, quand dans l'ascenseur qui me mène chez lui, j'ôte sa main qui me déboutonne la faim. Avec défi il me dit "tu préfères que ce soit une fille qui te suce". Parce que je l'en empêche toujours.
Il ignore encore que ma bite n'est faite dans un métal si violent, si douloureux, qu'elle ne sait que pourfendre.

Aux gobelins, pour emmerder les cons, pour devenir l'oeuvre d'art que le crime m'autorise à être, je lui tiens la main. Vulgairement. Je lui tiens la main, comme pour dire aux passants, qu'il vient de me baiser dans les halls de leurs immeubles, dans les rues où passent leurs gosses, pour dire que tous ces endroits, tous ces murs sont pavés de nous, de nos désirs coupables, de nos vices réprouvés.

Je ne suis qu'une provocation. Qu'une insulte. Deux syllabes pas articulées. "Pédé". Je vois les bouches qui en prennent la forme. Et je viens dire aux vieux -parce que ce sont les seuls que ma lâcheté me permet de railler- s'il veut lui aussi goûter mon sexe.

Je n'attends jamais la réponse.

Je ne suis plus jamais amoureux, depuis que je suis tombé dans les abîmes du désir, depuis que je me suis abandonné.

"Tu crois que je pourris quelque part ?"

Clémence me répond que je suis une algue. "Une algue ça ne pourrit pas, ça s'attache, ça survient, ça s'enroule autour des jambes".

Et on s'en débarrasse, écoeuré.

Est-ce que je la baise, Clémence ? Est ce que quand j'ouvre la porte de sa chambre, c'est pour la baiser. Quand elle se tient cambrée contre le mur de sa colloc -encore une provocation- je la baise ?
Ou lui fais-je l'amour. Je veux faire sourdre de mes mains des fleurs, de n'être plus que le parfum qui l'enserre, et lui donne la joie. Joie violente, joie superbe. Celle qui apaise les envies qu'on partage.

Nous ne sommes que du tombeau.

Quand on se retrouve tous les trois chez Bert's on boit de la limonade de sapin "en en attendant le bois".

Mardi. On sort à quinze. A la belette qui tête. J'en bande déjà. J'en bande à l'idée de leurs larmes, j'en bande à l'idée de mes peurs.

Je n'ai jamais bandé si fort qu'alors qu'on pleurait dans mes bras.
Marianne, Emilie, Marie, Hannah, Sarah, Sonia, Hélène, Wendy, Sophie, Marion G., Francesca, Marion W, Clémence, Clément, Paul-Henri, Margo...
Vous vous en souvenez. Ma bite est pleine de larmes.

Mardi.
Je montrerai mon tatouage aux juifs errants. Je montrerai mon tatouage. Et je serai heureux.

Vivement la fin.

J'ai couru, enfin, pour fuir les ombres casquées, les ténèbres gantées de lois et de crépuscule.

Tout à l'heure ils viendront. Tout à l'heure ils surgiront comme ça, pendant que je ferai couler ses cheveux sur mes doigts, comme si le ciel fuyait dans mes mains. Ils arriveront. Dans la rue, ça fera un bruit de milice, ça fera un bruit de métal et de caoutchouc.

Et quand le peuple se taira de n'avoir plus de cris dans la gorge, le dictateur posera ses pieds longs, ses semelles cloutées sur le pays, comme le directeur financier sur son bureau.

Cette petite tâche d'or qui te monte des yeux
Cette petite tâche de lait qui te démangeait hier
C'est le jour fier qui brûle en toi, pieux
Chaud, comme un matin de lierre
Qui amoncelle les pierres
De feu, sur les nerfs
Obtus de la Terre,

..........................

.............................................................................  Et des loqueteux de l'enfer


................................................... Tu es mon ciel.

Narcisse, bel enfant, fouillait l'eau claire et basse
Pour puiser de l'ondée le reflet parfait de ses nuits
Et, je, Narcisse défiguré, sans vertu ni grâces
Me mire dans la pisse froide qui innonde les ruelles à minuit.

La religion est l'enfant matricide de la pensée
Qui de ses désirs moisit vos désirs, insensé
Christianisme qui te crut phare dans la nuit de la vie ;
Et qui fut holocauste ou bûcher dressé aux parvis.

Puis il sourit. Autour le peuple bête et laid,
La canaille puante et sainte des Iambes,
Acclame l'histrion sinistre qui la hait.

Puis il sourit. Autour le peuple bête et laid,
La canaille puante et sainte des Iambes,
Acclame l'histrion sinistre qui la hait.

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Et les poèmes me cernent de leurs rimes. Je sens, dans mon être qui s'écarquille, les pieds nus des partirs, des yeux pâles. Je sens dans les brisures qui se forment en nous, et où s'assemblent les notes de nos ressemblances, le bleu de toi. Quand je me lève la nuit que je frôle la solitude, je sens comme une amour morte qui finit sa nuit dans l'ombre de tes cris. Je sens tous les souvenirs brassés et puis brisés, ramassés et tenus dans des torches qui assèchent le jour. Je sens mille souvenirs qui s'habituent aux chemins sombres de tes silences, qui y mettent des parterres de ronces et de lierre pour dire qu'il est tard dans la vie. Que novembre est passé, qu'aimer ne s'entend qu'au temps des feuilles mortes qui craquent comme l'automne sous tes bottines. Quand, je me lève la nuit, pour écrire, c'est à toi que je pense. Toi. Anne, qui commence l'abécédaire de mes névroses. C'est toi. Et si les putes vident les couilles, les muses vident l'encrier.

Je balaie le ciel, de ces rages que tu éteins. C'est un feu rouge et des fumées blanches que tu draines, que tu respires et qui t'étouffes, que tu tousses et qui rejaillissent en océan, quand les sept couleurs de tes larmes les font couler sur tes lèvres. Je parle, de toi, et je te donne des noms je te dis "tu es la peur, Anne, tu es la peur avec son visage blême et sa bouche fendue par l'horreur" je parle de toi à des étrangers, à ceux qui dans la rue portent des chapeaux pour se croire couronnés. Je parle de toi, et je te donne des noms, je dis, "c'est une fille qui vivait dans un poème d'Hölderlin et qui ne le sait pas, qui a des yeux un peu nazis, un peu sévères, dont on sent qu'ils font plier les genoux du temps -je les entends craquer, quand je me balance sur ma chaise-, qui ont toute la douleur juvénile". Et quand ils battent, tes yeux, c'est le vent qui mélange l'azur, c'est le vent qui prend tous le cyan que je vomis, tous les bleus que je sens remuer en moi quand la nuit se fait silencieuse, quand la nuit, je lèche mes doigts pour voir des formes étranges, des figures géométriques s'enfoncer dans les murs. Je sais, que le frémissement palpébral est léger comme un souffle qui s'abreuve de toi, qui se nourrit de toi. Alors, Anne, tu abrites des fantômes, comme ça ? Qui te déforme les rires ? Et je sais, je sais que tes yeux humilient le ciel des soirs d'orage.

Je veux voir le balancement de la lanterne des veilles d'hiver, l'hécatombe de la lumière, je veux la voir qui tombe, qui chute de son nid comme un oiseau chétif qu'on abandonne sur des berges mortes, je veux que des foules drapées de noir me poignardent et que de la plaie empoisonnée coule la lave qui me ravage et me désespère. Je suis passionnant, parce que je suis passionné à en être mille fois blessé d'immorAlité, à m'assembler aux filles dans mes déchirures, à coucher dans des draps toujours en loques. Je porte des frusques, "des HAILLONS de lumière" que je dis, pour cacher ma misère, alors je vais en blanc, en bleu, je vais comme un drapeau sur lequel on écrase les cerises des chansons, les pas mûres, les vertes cerises où les amoureux n'ont plus la tête qui tourne. Je veux du délire, de la musique, que les mots n'arrêtent pas, que les mots se rentrent dedans, copulent, s'arrachent des substantifs malades et m'encombrent les doigts, et dégoulinent le placenta du dictionnaire, que je dégante la littérature, que je lui ôte le velours pour froisser le verbe fragile qui entre mes doigts malingres apprends à casser. Ca doit continuer, comme un cri, comme un poumon qu'on vide, comme un souffle qui renverse des pays. Anne, je lui ai dit, moi avec ses yeux j'aurai déjà un empire soumis à mes ravages, qui aurait de frontières des flammes bariolées, des colorées comme si un arsenal avait pris feu. Je veux, que ça continue, que l'écriture m'habite, qu'elle me hante, que je sois sa chose, je veux devenir une femme contre sa puissance, que je sente toute sa virilité me traverser, me renverser, me dévorer ENCORE. Et Anne, je t'écarte, je t'évacue, je t'arrache les yeux, j'ai déjà dit quand la Terre pleine de colère avait pris mon corps pour engendrer ses immondes, qu'à tous les yeux bleus du monde, j'arracherai les globes pour violer les orbites, pour enfoncer dans l'ancienne beauté mon sexe tout ruisselant de ma PASSION, de mes majuscules. Je veux être ivre par le mot, qu'il m'assomme, que la littérature m'essore au dessus de ses vices. Je suis une somme d'articulations, d'épithètes et de liaisons, une masse de plaies complexes et subordonnées d'où s'extrait le langage. Sur mon front blanc ruisselle et se morfondent les poisons  solitaires. Je suis de ceux qui ne peuvent faire que semblant, qui fréquentent mais ne se mélangent pas. Je suis HETEROGENE. Le monde est minuscule. Je suis brisé. Je suis né brisé.

le temps est le plus pur des acides que dans le bassin, celui des hanches des filles et des métaux de ma gorge, il trempe la mémoire pour la réduire en parfum, qu'on nomme souvenirs.

Nous sommes, à accepter la société, des prisonniers volontaires, outre leur morale -dépouillée de la noblesse des actions- nous avons ceci de commun avec les bourgeois de Calais d'être des otages acceptants.

Le style c'est l'odeur de l'écrivain.

Les femmes portent des chaînes qu'elles appellent bijoux, et de les asservir suffit à leur prouver qu'on les aime.

"Combien ça coûte" est la seule problématique de l'art moderne.

La rosée du matin c'est la Terre qui mouille après que je lui murmure à l'oreille mes obscénités.

Pardon aux morts haïtiens : c'est la terre qui tremble jalouse que je sois plus attendri par tes yeux que par ses mers.